Geräuschvolles

Die Beatpoets geben Gas:

© diekremserin

gestern war ein hervorragender Abend für mich (und eine kleine Runde an Menschen). Ich saß mitten in der großen Halle der Kunsthalle Krems, hinter mir Yoko Ono's Fäden, vor mir ein Tischtennistisch auf dem Michael Ostrowski, Ursula Strauss, Ma_riot & Alfred Schwarzbauer die Bälle hin und her fetzen. 

Aber da geht's auch schon los. Die Geräusche werden aufgenommen, verdichten sich, ein Rhythmus entwickelt sich, schwächt ab. Michael Ostrowski steht auf und die Poesie zwischen Sound und Stimme beginnt. Dass Gedichte von Allen Ginsberg, William S. Burroughs und Charles Bukowski vermischt mit der geräuschvollen, sich entwickelnden Klanginstallation treffen, hat etwas meditatives.

© diekremserin

Die Reaktionen im Publikum waren gemischt, aber durchaus positiv, von lächelnden Gesichtern bis  geschlossenen Augen. Und ganz zum Schluss, als leTAMTAM und Michael Ostrowski sich verbeugen, das Publikum klatscht, bricht kein Aufstehen-und-Gehen-Sturm aus, sondern alle bleiben. Andächtig sitzen die Menschen am Boden und auf den kleinen Museumsstühlen und warten auf mehr.

Ich hoffe auch, dass sich die Performance zwischen Lesung und Konzert wiederholt. Another time. Another place. I'll be there.

die beiden glücklichen Gewinner © diekremserin

In diesem Sinne schicke ich ein Bukowski-Gedicht in die Sonntagabend-Welt hinaus:

Mal relaxen können wie eine Maus in der Falle

In den meisten Fällen enden wir als senile gutmütige Narren, hin und her geschoben von einer rosigen Kranken- schwester, die uns an- blafft, weil die Bettpfanne wieder rand- voll ist. Es sei denn, es nimmt ein gewaltsames Ende - ein Finish, in dem noch einmal alles an uns vorüberzuckt: Mahagoni- farbene Sonnenstrahlen, Girls am Strand, Platt- füße, Haarschnitte, rasselnde Wecker, ein rasender Puls. Egal wie, es kommt nie richtig zusammen. Ich gehe in Bars, durch leere schmale Seiten- straßen, ins Wettbüro, frage mich, was ich eigentlich will, und denke wehmütig an Urwälder voll Kletter- pflanzen und ähnliche Dinge, z.B. an Mäuse, die sich mit den Vorder- pfoten die Nase putzen. Ich sehe mir die Leute an,

aber sie sind alle

beschäftigt mit Dingen,

die ein Spinner wie ich

für Unfug hält: Ein Haus

abstottern, von da nach

dort kommen, Geld verdienen

und darüber reden.

Das einzige wovon man

etwas hat, ist wahrscheinlich

rücksichtslos zu schlafen,

aber auch das geht nicht

lange genug gut - überall

werfen sie Preßlufthämmer an,

die Kirchenglocken juckt der

Schweiß der Beter, die Bienen

stechen, die Fenster gleißen,

Boote kentern und verfüttern

ihren Inhalt an die Haie, nur

Kanonen schlafen ungestört

in Museen. Ich gehe weg von

allem, habe nichts gelernt,

weiß jeden Tag weniger, meine

Hände werden magnetisch ange-

zogen von meiner Kehle,

meine Füße tragen mich voran

wie bewußtlose tierische

Extremitäten, in Gegenden

hinein, wo es schimmelt und

gärt, in eine behagliche

Hölle, voll von Grünzeug,

Ranken und Lianen, und dafür

danke ich ihnen auf den Knien.

Charles Bukowski